Page 50 - Yegnevy Zamyatin - Mi
P. 50

smo — u njezinoj utrobi, još se nismo rodili, radosno zrijemo. I meni
                                    je  jasno,  nerazorivo  jasno:  sve  je  za  mene:  sunce,  magla,  ružičasto,
                                    zlatno — za mene...
                                       Nisam  pitao  kamo  idemo.  Svejedno:  samo  da  je  hodati,  hodati.
                                    Gledati, bujati sve elastičnije —
                                       —  Pa  evo...  —  I  se  zaustavila  pored  vrata.  —  Ovdje  je  danas
                                    dežuran baš jedan... O njemu sam govorila onda, u Drevnoj Kući.
                                       Ja sam izdaleka, očima samo, oprezno čuvajući ono što sazrijeva
                                    —  pročitao natpis:”Medicinski Ured”. Sve sam shvatio.
                                       Staklena soba, puna zlatne magle. Staklene police sa šarenim
                                    bocama, teglama. Kablovi. Modrikaste iskre u cijevima.
                                       I čovječuljak — vrlo tanušan. Kao daje čitav izrezan od papira, i
                                    kako god bi se okrenuo — opet ima samo profil, vrlo izoštren: blis­
                                    tava oštrica — nos, škare — usne.
                                       Nisam ni slušao što mu je govorila I: gledao sam kako je govorila
                                    —  i  osjećao:  nezadrživo  se  osmjehujem,  blaženo.  Bljesnula  je  oštri­
                                    ca škara-usana i liječnik je rekao:
                                       —  Tako.  Tako.  Razumijem.  Najopasnija  bolest  —ja  ništa  opas­
                                    nije  i  ne  znam...  —  nasmijao  se,  najtanušnijom  papirnatom  rukom
                                    brzo je nešto napisao, i dao listić I; napisao drugi — dao ga meni.
                                       To su bila uvjerenja da smo bili — bolesni, da ne možemo ići na
                                    posao. Krao sam svoj rad od Jedine Države, ja sam — lopov, ja sam
                                    —  pod Strojem  Dobrotvora.  Ali to  mi je —  daleko, svejedno,  kao u
                                    knjizi...  Uzeo  sam  listić  ne  kolebajući  se  ni  trena;  ja  —  moje  oči,
                                    usne, ruke — znao sam. Tako mora biti.
                                       Na uglu, u polupraznoj garaži, uzeli smo aero. I opet, kao i tada,
                                    sjela je za upravljač, pomaknula, okrenula starter “naprijed” i mi smo
                                    se  odvojili  od  Zemlje,  zaplovili.  I  za  nama  je  zaplovilo  sve:  ružičas-
                                    to-zlatna  magla;  sunce;  najtanja  oštrica  profila  liječnika,  odjednom
                                    tako  dragog  i  bliskog.  Ranije  —  sve  je  bilo  oko  Sunca;  a  sada  sam
                                    znao, sve je oko mene — polako, blaženo, sa zatvorenim očima...
                                       Starica kraj vrata Drevne Kuće. Mila, zarasla usta sa zrakama —
                                    borama. Vjerojatno, bila su zarasla sve te dane — i tek sad su se otvo­
                                    rila, nasmiješila se.
                                       —  Ah,  đavolice!  Umjesto  da  radiš  kao  i  svi...  no,  dobro!  Ako
                                    nešto bude — dotrčat ću, reći ću...
                                       Teška, škripava, neprozirna vrata, zatvorila se i odmah se s bolom
                                    rastvorilo  srce,  široko —  još  šire:  širom.  Njene su  usne — moje, pio


                                    50
   45   46   47   48   49   50   51   52   53   54   55