Page 73 - Yegnevy Zamyatin - Mi
P. 73

ma  daj  već!  Još  jednom  se  osvrnuvši  gurnuo  mi  je  kuvertu,  otišao.
       Sam sam.
          Ne, nisam sam: iz kuverte — ružičasti bon, i tek primjetan — njen
       miris.  Ona  će  doći,  doći  će,  k  meni.  Brže  —  pismo,  da  ga  pročitam
       svojim očima, da povjerujem sve do kraja...
          Što?  Ne  može  biti!  Čitam  još  jednom — preskačem  preko redo­
       va:  “Bon...  i  obvezno  spustite  rolete,  kao  da  sam  ja  stvarno  kod
       vas...  Nužno  mi  je  da  misle  da  sam  ja...  jako  mi  je...  jako  mi  je
       žao...”
          Pismo  —  u  komadiće.  U  zrcalu  na  sekundu  —  moje  izobličene,
       slomljene  obrve.  Uzimam  bon,  da  i  njega  isto  tako,  kao  i  njeno
       pisamce---------
          —  Molim vas, obvezno — sve kako je tamo napisano.”
          Ruke  su  mi  oslabile,  olabavile.  Bon  je  iz  njih  ispao  na  stol.  Jača
       je  od  mene,  i  ja  ću,  kako  se  čini,  učiniti  onako  kako  ona  želi.  A,
       uostalom...  uostalom,  ne  znam:  vidjet  ću  —  do  večeri  je  još  daleko.
       Bon leži na stolu.
          U  zrcalu  moje  izobličene,  slomljene  obrve.  Zašto  i  danas  nemam
       liječničko uvjerenje: da mi je poći hodati, hodati bez kraja, oko čita­
       vog  Zelenog  Zida  —  a  onda  se  svaliti  na  krevet  —  na  dno...  A  mo­
       ram  —  u  13.  slušaonicu,  i  moram  čvrsto  pritegnuti  čitavog  sebe  da
       bih  dva  sata  —  dva  sata,  nepomično...  kada  moram  urlati,  lupati
       nogama.
          Predavanje. Vrlo čudno je to da iz blistavog aparata — ne izlazi,
       kao  obično,  metalni  glas,  već  nekakav  baršunasti,  meki,  kao  od
       mahovine.  Ženski  —  pojavljuje  mi  se  pred  očima  kakva  je  nekada
       živjela: malena — kvačica-bakica, slična onoj kraj Drevne Kuće.
          Drevna  Kuća...  i  sve  odjednom  —  kao  fontana  —  odozdo,  i
       moram  se  iz  sve  snage  pritegnuti  da  ne  preplavim  krikom  čitavu
       slušaonicu.  Meke  i  baršunaste  riječi  —  kroz  mene,  i  od  svega  ostaje
       samo  jedno:  nešto  o  djeci,  o  djecogojstvu.  Kao  fotografska  ploča
       sam: sve utiskujem u sebe s nekakvom tuđom, stranom, besmislenom
       točnošću: zlatan srp — odbljesak svjetlosti na zvučniku; ispod njega
       —  dijete,  živa  ilustracija  —  zavlači  se  u srce;  u usta  je  gurnut skut
       mikroskopske junife; čvrsto stisnuta šačica, palčić — savijen unutra
       —  lagana, bucmasta sjena — borića na zapešću. Kao fotografska
       ploča  —  otiskujem:  evo  sada  se  gola  noga  —  objesila  preko  ruba,
       ružičasta lepeza prstiju izlazi na zrak — i sad će, sad će na pod-----------

                                                             73
   68   69   70   71   72   73   74   75   76   77   78